Fábulas Abiertas 17

 Fábulas  Abiertas 17

CELO FUNCIONARIO
Dignidad verde de aire en la transparencia de la tarde, mientras juegan con brillo las dos selecciones. Se enfrentan los mejores de los vivos y de los muertos.
Se respetan y se desconocen, penetrándose, defendiéndose. Los vivos son sabios. Los muertos tienen magia.
Avanza el encuentro, sereno, comedido, hasta el momento del gol inesperado, la increíble hazaña del capitán de los difuntos al lograr la participación de todo el equipo en una jugada magistral coronada con la violación del arco contrario.
Allí se produce el error. En el entusiasmo, los espectadores muertos dan a conocer sus cuerpos tangibles – con vestimenta el día – para mejor disfrutar la emoción del evento.
Fieles a su obligación, los serios inspectores se apresuran a controlar el pago de las entradas al recinto de los recién llegados. Sin embargo, surgen toda clase de incidentes por que los asistentes del bando ganador han perdido el recuerdo del sentido del dinero. Los vivos se encuentran con demasiado resentimiento y no los socorren.

El Árbol 55

El Árbol 55

Gloria Palma

NO SÈ QUÈ DECIRTE, ÀRBOL….

BUENO, QUE SIENTO VERGÜENZA

HABER ESTADO RECIBIENDO TANTO DE TÌ

Y YO DARTE TAN POCO.

 NI SIQUIERA DARME CUENTA QUE TE AMABA

ESTABAS SIEMPRE, SILENCIOSO, MIRANDOME

ACOMPAÑÀNDOME EN MIS CAMINOS

Y YO ACEPTABA TU SOMBRA, TUS COLORESY TRANPARENCIAS COMO CARICIAS   SIN

CONSCIENCIA, GRATUITAMENTE.

NO SUFRÌA SI TE VEÌA CAÌDO, QUEMADO,

ENFERMO O ALICAÌDO

¿DESDE CUÀNDO MI CORAZÒN ESTÀ DORMIDO?

HAY SERES QUE SIENTEN TU DOLOR

QUE LLORAN TANTA PÈRDIDA.

ESTABAS TAN SUMERGIDO EN MI INSCONCIENTE

COMO TANTOS REGALOS DEL UNIVERSO

AMADOS, PERO NO RECONOCIDOS.

TENDRÀ QUE LLEGAR UN MOMENTO EN QUE MI ALMA SE UNA CON LA TUYA

Y MI EGO SE DISUELVA. LLEGARÀ EL MOMENTOS QUE MIS RAMAS CREZCAN

 Y SE UNAN CON LAS TUYAS. Y QUE NUESTRAS RAÌCES SE HAGAN UNA

EN ALGÙNM LUGAR DEL UNIVERSO.

Palmera                               mayo 2019

Gloria palma

Fábulas Abiertas 16

 Fábulas  Abiertas 16

PODER
Con qué placer iba a recibir los huevos de oro. El paso felino, raudo, alado, lo conducía, al primer atisbo de sol matinal, hacia el lecho próximo, en cuyos pies relumbraban los huevos dorados, mientras la gallina cubría una cara extenuada y pretendía dormir.
Los tocaba, inquieto, tal vez furtivo, el rabillo del ojo en su acompañante, dama de pasado nebuloso, amenazante, incoloro. Los dedos traían, pronto, las noticias reconfortante habituales, todo en su sitio, la dureza, el frío, el contorno del metal noble.
 Ahora, el reconocimiento reprimido a la gallina, madre escultora. Rápido, la certeza del sigilo, la reserva absoluta, la complicidad del silencio en la carrera hacia el escondite secreto. Allí, centelleando, la algazara espectral, hierática, la danza coagulada de los huevos de oro en colección fabulosa. Cascadas de risa anaranjadas, imponentes. Sabor gratísimo de tener, ansiedad de palpar ahora con las manos, los brazos, los pies, los codos, las orejas palpitantes, Oro. Codicia de paladear solo, infinitamente solo. Lejanos, deseos de urgir más a la gallina. Si pudiera saber cómo había aprendido este arte. Cómo persuadirla a contar, a dar cuerpo a su pasado fantasmal.
Algún día ella moriría y se llevaría su secreto, el origen de su talento para poner huevos de oro. Tal vez, si la llevara al médico amigo. Un examen. Aunque no colaborara. La sabiduría de su amigo, el ir arrancando tierra de recuerdos de ese vacío asfixiante, abisal hasta lo mortecino.

Sintió una extraña opresión, como el recibir una mirada con resolana, de un fulgor pálido y a la vez terebrante. Por un momento creyó verla a ella, como en ese primer encuentro, turgente, magnánima, próxima. Ella allí, sin estarlo realmente, pero luego fue un leve murmullo en la macicez del oro y una sombra esquiva en el matiz del amarillo.

Cuando la solidez de la mañana, en un instante, le ayudó a tomar su propio centro, y miró, ávido, codicioso, desesperado, en paroxismo, tenia ante si una enorme, una estupenda colección de huevos de gallina.