Llegando al Otoño

Sentipensamientos 6

LLegando al Otoño

Dadme un estío más, oh poderosas, y un otoño, que avive mis canciones, y así, mi corazón, del dulce juego saciado, morirá gustosamente.

 Hölderlin

Los largos sollozos
De los violines
Del otoño
Hieren mi corazón
Con monótona
Languidez

Todo sofocante
Y pálido, cuando
Suena la hora,
Yo me acuerdo
De los días de antes
Y lloro

Y me voy
Con el viento malvado
Que me lleva
De acá para allá,
Igual que a la
Hoja muerta.

Verlaine

“Las hojas amarillas caen en la alameda,
en donde vagan tantas parejas amorosas.
Y en la copa de Otoño un vago vino queda
en que han de deshojarse, Primavera, tus rosas”

Ruben Dario

TE recuerdo como eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
Y las hojas caían en el agua de tu alma.

Apegada a mis brazos como una enredadera,
las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
Hoguera de estupor en que mi sed ardía.
Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.

Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
boina gris, voz de pájaro y corazón de casa
hacia donde emigraban mis profundos anhelos
y caían mis besos alegres como brasas.

Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.
Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en
         calma!
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma.

Pablo Neruda

El Otoñdo

Estoy completo de naturaleza,
en plena tarde de áurea madurez,
alto viento en lo verde traspasado.
Rico fruto recóndito, contengo
lo grande elemental en mí (la tierra,
el fuego, el agua, el aire), el infinito.

Chorreo luz: doro el lugar oscuro,
trasmito olor: la sombra huele a dios,
emano son: lo amplio es honda música,
filtro sabor: la mole bebe mi alma,
deleito el tacto de la soledad.

Soy tesoro supremo, desasido,
con densa redondez de limpio iris,
del seno de la acción. Y lo soy todo.
Lo todo que es el colmo de la nada,
el todo que se basta y que es servido
de lo que todavía es ambición.

Juan Ramón Jiménez

 ¡Cuán penetrante es el final del día en otoño! ¡Ay! ¡Penetrante hasta el dolor! Pues hay en él ciertas sensaciones deliciosas, no por vagas menos intensas; y no hay punta más acerada que la de lo infinito…

    Baudelairen

(Pequeños  poemas en prosa)

Los no Cumpleaños

Los cumpleaños

¿Uno o 365 y un cuarto?

Efectivamente, cumplí 17años …cinco veces. (Todos somos  repetidores.)

 Agradezco ,desde muy adentro, los mensaje de saludo.

 Los abrazos  de todos los colores.

La ocasión de reencuentros

Poa evidnecias de amistad

Lamento no  poder contestar  los mensajes por Face book, pero   son mil veinte meses  de vida y cinco mil amigos…Difícil  asociación .

Estoy contestando todos lo mails,  con una amplitud “en la medida de lo posible”.

Lo valedero es nuestro vínculo que nada lo puede alterar.

Aprovecho  para insistir  en que tomemos en cuenta  esta conversa entre Humty Dumpty y  Alicia(“Alicia a través del espejo y lo que Alicia encontró allí.” De Lewis Carroll).  Por allí entramos  al gran tema de que todos los días son especiales  si vivimos promocionado y nadando en la amistad y el cumpleaños es un rito …un día que representa  a todos los días.

…¡Qué hermoso cinturón tiene usted! --observo Alicia súbitamente (pues pensó que ya habían hablado más que suficientemente del tema de la edad; y además, si de verdad iban a turnarse escogiendo temas, ahora le tocaba a ella). --Digo más bien... --se corrigió pensándolo mejor-- qué hermosa corbata, eso es lo que quise decir...no, un cinturón, me parece... ¡Ay, mil perdones: no sé lo que estoy diciendo! --añadió muy apurada al ver que a Humpty Dumpty le estaba dando un ataque irremediable de indignación, y empezó a desear que nunca hubiese escogido ese tema. --¡Si solamente supiera --concluyó para sí misma-- cual es su cuello y cuál su cintura!

Evidentemente, Humpty Dumpty estaba enfadadísimo, aunque no dijo nada durante un minuto o dos. Pero cuando volvió a abrir la boca fue para lanzar un bronco gruiñido.

--¡Es... el colmo... del fastidio --pudo decir al fin-- esto de que la gente no sepa distinguir una corbata de un cinturón!

--Sé que revela una gran ignorancia por mi parte --confesó Alicia con un tono de voz tan humilde que Humpty Dumpty se apiadó.

Es una corbata, niña; y bien bonita que es, como tu bien has dicho. Es un regalo del Rey y de la Reina. ¿Qué te parece eso?

--¿De veras? --dijo Alicia encantada de ver que había escogido después de todo un buen tema.

--Me la dieron --continuó diciendo Humpty Dumpty con mucha prosopopeya, cruzando un pierna sobre la otra y luego ambas manos por encima de una rodilla-- me la dieron... como regalo de incumpleaños.

--¿Perdón? --le preguntó Alicia con un aire muy intrigado.

--No estoy ofendido --le aseguró Humpty Dumpty.

--Quiero decir que, ¿qué es un regalo de incumpleaños?

--Pues un regalo que se hace en un día que no es de cumpleaños, naturalmente.

Alicia se quedó considerando la idea un poco, pero al fin dijo: --Prefiero los regalos de cumpleaños.

--¡No sabes lo que estás diciendo! --gritó Humpty Dumpty--. --A ver: ¿cuántos días tiene el año?

--Trescientos sesenta y cinco --respondió Alicia.

--¿Y cuántos días de cumpleaños tienes tú?

--Uno.

Día de la Poesía

 21 de Marzo

Día en que se recuerda que todos los días   lo poético sostiene al mundo  y permite la existencia del ser humano.

  Entre otros, han opinado,

         Auden:

La poesía es magia, nacida en pecado.

         Baudelaire :

 la poesía es lo que hay de más real,lo que no es completamente verdadero más que en el otro mundo

Bécquer:

¿Qué es poesía?  dices mientras clavas en mi pupila tu  pupila azul ¿Qué es poesía?  ¿Y tú me lo preguntas? Poesía …eres tú

La poesía es al saber de la humanidad  lo que el amor a las otras pasiones

Breton:

 El poeta venidero superará la  idea deprimente del   irresponsable  divorcio entre la acción y el sueño

Ciorán :

El cielo  ha precedido a los hombres  La poesía ha existido antes que ellos

       García Lorca:

 Porque yo no soy un poeta, ni un hombre, ni una hoja, pero sí un pulso herido que ronda las cosas  del otro lado.

Hebbel:

 La filosofía se cansa continua y eternamente persiguiendo lo infinito; la poesía es la única que lo alcanza.

      Heidegger:

La poesía parece un juego  y , sin embargo , no lo es. El juego reúne a los hombres, pero olvidándose cada uno de sí mismo. Al contrario, en la poesía  los hombres se reúnen sobre la base de la existencia.

       Hesse:

 Poeta es algo que se puede ser, pero no algo que se puede uno hacer.

Hölderlin :

Es derecho de nosotros , los poetas, estar en pié ante las tormentas de Dios/ con la cabeza desnuda/para apresar con nuestras propias manos el rayo de luz

Huidobro:

 Detrás de tus ventanas la poesía cruza el universo como un relámpago

Jiménez:

La poesía es una tentativa de aproximarse a lo absoluto mediante símbolos

      Poesía es todo lo bello que no se puede          explicar y que no necesita explicar

Nietzche:

 ¡Ay! Existen tantas cosas entre el cielo y la tierra  que sólo los poetas han soñado..Y sobre todo encima del cielo, pues todos lo dioses son símbolos y artificios de poetas

Novalis :

Casi  me atrevería  a decir que en toda poesía  debe vislumbrarse el caos

 La poesía es lo real  absoluto

Ortega y Gasset :

La poesía es, ante todo,  una valerosa  fuerza, una artera evitación de realidades

Paz:

La poesía es conocimiento, salvación, poder, abandono. Operación capaz de cambiar al mundo, la esclavitud poética es revolucionaria por naturaleza; ejercicio espiritual, es un método de liberación interior. La poesía revela este mundo; crea otro. Pan de los elegidos; alimento maldito. Aísla; une. Invitación al viaje; regreso a la tierra natal…

Rilke

"Sólo quien no excluya nada de su existencia, ni lo que sea enigmático y misterioso, logrará sentir hondamente sus relaciones con otro ser como algo vivo, y sólo él estará en condiciones de apurar por sí mismo su propia vida"

Saint John Perse :

La poesía no es, como se ha dicho, la realidad absoluta, pero se le acerca, la añora fuertemente, tiene una profunda percepción de la realidad, en el punto extremo en que lo real parece asumir la forma del poema... La poesía es una forma de vida, una forma integral de vida, el poeta existió entre el hombre de las cavernas, y existirá entre los hombres de la era atómica, porque el poeta es una parte inherente del hombre

      Stevens:

La gran fuente de la poesía no es otra poesía , sino  la prosa , es decir  la realidad

Valery

Entre la Voz y el Pensamiento, entre el Pensamiento y la Voz, entre la Presencia y la Ausencia, oscila el péndulo poético. Se deduce de ese análisis que el valor de un poema reside en la indisolubilidad del sonido y del sentido. Ahora bien, esta es una condición que parece exigir lo imposible. No hay ninguna relación entre el sonido y el sentido de una palabra. La misma cosa se llama HORSE en inglés, IPPOS en griego, EQUUS en latín y CHEVAL en francés; pero ninguna operación sobre cualquiera de esos términos me dará la idea del animal en cuestión; ninguna operación sobre esa idea me revelará ninguna de esas palabras —sin lo cual sabríamos fácilmente todas las lenguas empezando por la nuestra.

Y sin embargo es quehacer del poeta darnos la sensación de la unión íntima entre la palabra y la mente.

Hay que considerar que el resultado es realmente maravilloso. Digo maravilloso, aunque no sea excesivamente raro. Digo: maravilloso en el sentido que damos a ese término cuando pensamos en los prestigios y en los prodigios de la antigua magia. No hay que olvidar que la forma poética ha estado destinada durante siglos al servicio de los encantamientos. Los que se dedicaban a esas extrañas operaciones debían necesariamente creer en el poder de la palabra, y bastante más en la eficacia del sonido de esta palabra que en su significado. Las fórmulas mágicas están con frecuencia privadas de sentido; pero no se pensaba que su poder dependiera de su contenido intelectual.

Zambrano;

En la poesía encontramos directamente al hombre concreto, individual. En la filosofía al hombre en su historia universal, en su querer ser.

Ejercicio

 ¿Hay  o no hay relación entre la cita de Rilke y la poesía?