Voces del Coraje de Ser 36
Poemas de “Por el Angosto Túnel” de Gilda Lara.
LAS INCONFESIONES
Las
inconfesiones
van
todas de la mano,
no
caben en los libros
porque
no son necesarias.
Las
inconfesiones
son
inexistentes cableados
que
todos llevamos por dentro
y
que de saberse
serían
escándalo social.
Yo
nunca confesé mis inconfesiones
porque
¿a quien le importan
mientras
no causen
molestia?…
¿A
quién le importa
por
ejemplo
mi
grave dolor de cabeza
que
se estrella con la sonrisa
pintada
en
la cara
de
esas personas?
¿Mis
recuerdos
mis
ojeras azulosas
mis
dolores
mis
cuestiones?
¿A
quién grito
mis
inconfesiones?
que
en el silencio
de
la humanidad
van
escondidas
como
si mis lágrimas
invisibles
no
existieran…
Las
inconfesiones
van
todas de la mano
disimuladas
disfrazadas,
convertidas…
la
botella de licor
enmascarada,
parece
barco…
la
incomprensión
parece
luna,
la
justificación
parece
ovillo
de
lana.
Y
el gato
se
entretiene,
mientras
la penumbra
avanza
y
lo cubre todo.
RECAÍDA
Suspiro
despojada de mi antiguo sopor
mis pasos
silenciosos
me acompañan
ardiendo de complicidad.
Enigmática
y señera
por la vereda
hostil
danzo
las brumas
y los deseos.
Las brumas
van
de prisa
los deseos
lloran.
El candado
resuelto
y triste
detiene
mi extraña
marcha.
La puerta continúa
hermética.
No puedo trascender
no puedo
danzar
ni brumear
no puedo
disfrazarme
de muñeca
no puedo esconderme
entre las rocas y el viento.
Vuelvo a casa,
la copa vacía
me hace un guiño.
La gran puerta
empieza a gemir…
Y las gotas de licor
en mis venas de nuevo,
me convencen
una vez más
que el mundo
es espléndido…
TODO ES FIESTA
La mente bulle
como tetera hirviendo.
Si alguien no apaga la llama
se quedará loca.
El alma se escapa
a vagar por los silencios
cada vez que él bebe
de la botella impura.
El cuerpo se regocija y se
doblega
el esqueleto se tensa,
la piel se mueve
al compás…
Todo es fiesta, parece
fiesta,
la noche inicia su ritual
la mente bulle
y el cuerpo ríe y se inclina
en el vacío…
DELIRIUM TREMENS
Tremens
Tremendo
Trémulo
Tras
Tremendo ruido
tras la apariencia
de silencio
lejos de trinos
de trigos
solo tridimensional
solo estridencias
arañitas escarpando
dedos que crecen
y crecen de tres en
tres
Rostros cóncavos
desplazándose
por el espejo
inventado
trajes raídos
solapas inmensas
cabezas pequeñitas…
Qui
gallos que cantaron
un día
centauro
que repta entre los
platos
vacíos
transformación de
lobos
…unos lobos
gigantes…
muchos conejitos
vomitados
avance de batallones
trenes piteando
ciudades enteras
danzando
en el mapamundi del
colegio.
¡Qué bueno!
por fin estoy loca
yo quería estar loca
pero yo creía que
era
más divertido
y menos aterrador …
Duermo y me asaltan
las polillas
las hormigas y los
murciélagos.
¿solo un ratito
para descansar?
solo un ratito…
Recorro todo el
angosto
túnel, transformada
en el escarabajo de
Kafka,
siento en carne
propia
la angustia de Juan
Rulfo
huyendo, condenado
de sequedad
y el llano en
llamas…pronto…
que me alcanza…
Delirio tremendo
ahora recuerdo:
Debo seguir las
instrucciones
para dar cuerda al
reloj
_Cortázar solo da
instrucciones_
no me entiende , no
me extiende
ni siquiera
un vaso
pequeñito de licor…
EPITAFIO
No ensayen mi
epitafio
que no es importante
pero ensáyenlo si
quieren
y que diga algo así…
pero mejor no
porque si dice algo
así
van a creer
que fui importante.
Mi epitafio
diga
que fui una mujer
alcohólica
mejor que no
solo diga
que fui una mujer
una mujer
triste
con un traje
transparente
hecho de puras
lágrimas .
Mejor que solo diga
:
“Aquí yacen los
restos
de
Ella”
Pero no ,van a creer
que Ella es mi
nombre
y yo no me llamo
Ella
mi nombre es otro
perdido
en el firmamento
de las estrellas
errantes
una luz
que fue
y que después de
miles
de años
tintinea en el oscuro
cielo…
Mi epitafio no sea
escrito
sea pensado por unos
cuantos
¿te acuerdas de esa
mujer
que se encerraba a escribir
y que nunca publicó
un libro?
¿ésa que
dedicaba su vida
a mirar las aves
escudriñar los peces
patear piedras
recoger ramilletes de
flores
para adornar tumbas?
ésa, la señora
que se la pasaba
en la biblioteca?
Pues no, eso no es
un epitafio
es la historia
deslavada
y simple
de una simple mujer.
Un epitafio es otra
cosa
es algo relacionado
con la muerte
con el canto de
otros pájaros
algo que se escribe
en la losa final;
algunas palabras
para alguien
importante
y yo no fui
importante
por eso les pido
que no ensayen mi
epitafio
pero ensáyenlo si
quieren
y que diga algo así…
ARENAS
MOVEDIZAS
Hago raspado de olla
con un vidrio.
Retiro, con dolor la primera costra,
me duelen el piso
y las rodillas,
me duelen el sarampión
y las quijadas,
las uñas me dolieron un poco
¡ah! y las pestañas.
Repté despacio
por el angosto túnel de desamores
marañas fortuitas
empecinadas
caliente frías,
montañas, fábulas
alimentadas de volcán,
sopa de letras
y lágrimas de la barbilla al suelo,
el desfile increíble de los años
la intersección exacta del encuentro,
la conjunción enana.
Todo cambiando
el vértigo locuaz de la calzada
la bendita ilusión del bosque
y los arácnidos moviéndose
y
alimentándose de nada
caminando por mis manos pálidas
y tremens, infectado delirio
--perversa cuestión de desamparo--
Debajo de la primera costra
vi el mar muerto
rojo de ensangrentadas manos mías
agazapado
perdido en el mapa
desdoblado, ajeno, lejano
y pútrido.
La locura incierta
me toma de la mano
porque tiene miedo…
Me acerco
despacio
hasta el borde del abismo…
Caigo.
Toco fondo.
Puedo quedarme allí
olvidada
de pedrusco
y saña…
puedo emerger distinta/
de mi antiguo poema pueril…
Amanece
las arenas movedizas
se desplazan y se mecen
de espigas
vigorosas
El sol
entibia
mis canillas
destempladas…
El sol
La marea
Sobreviene
Sobrevivo…
